Antonella Antonelli

                                                                                                             

Antonella Antonelli  è uno straordinario personaggio del quartiere Testaccio di Roma, dove vive e lavora. La potete trovare, indifferentemente, nel suo ristorante  insieme al marito ad accogliervi con un sorriso o a un reading a leggere poesie, oppure ospite in convegni letterari di primo livello. Vi può bruciare all’istante con una fulminante battuta in romanesco o ammaliarvi con uno dei suoi splendidi versi. Laureata in psicologia, pubblicò, molto giovane, stralci della tesi redatta sul lato d’ombra nel “Visconte dimezzato” di Italo Calvino. Nel 1992 arrivò la sua prima silloge: “Pensieri soli” per la casa editrice Cultura Duemila nel 1992. Poi gli impegni di lavoro e di vita la costrinsero a un lungo silenzio finché nel 2011 Edizioni Tracce pubblicò la raccolta di poesie “Da crisalide a farfalla” nella collana “Anamorfosi”. Un suo racconto “Il bambino con il pallone sotto il braccio”, si classificò 2°, come monologo teatrale, al concorso nazionale “Lama e trama” di Maniago. Ed ora la sua ultima raccolta, In una notte lunga di un giorno che non conta”, ha ricevuto il Premio speciale del Presidente della Giuria del Premio Internazionale di poesia Don Luigi Di Liegro 2013 e si è classificata 1° al premio Farina 2014.

acquistabile on line cliccando su uno dei link sottoindicati

http://www.ibs.it/code/9788874339068/antonelli-antonella/una-notte-lunga.html

http://www.tracce.org/AntonelliNotte.htm

http://www.libreriauniversitaria.it/notte-lunga-giorno-non-conta/libro/9788874339068

Penso che la poesia sia un esercizio di verità,  una partita a perdere in cui il poeta si mette a  nudo davanti allo sconosciuto lettore, non per vuoto esibizionismo ma per desiderio di condivisione e necessità di sentirsi amato. 

Antonella Antonelli "In una notte lunga di un giorno che non conta" lo fa in maniera struggente, conferendo nobiltà e spessore a questo modo di fare poesia. Dentro i suoi versi c’è tecnica, capacità visionaria, pienezza di sentimenti, dolore, ma soprattutto c’è un confessarsi senza infingimenti, uno scavaresi in profondità, scarnificando il dramma, sempre diverso e sempre uguale, della vita, che in genere si tenta di occultare e che invece qui esonda e invade la nostra artificiosa tranquillità.

I pensieri sono di volta in volta poetici, carnali, sensuali, disperati, liberi, pudici, assorti; nulla è taciuto, nulla è imbellettato, scontato o rassicurante: la lotta, le sconfitte, gli straniamenti, gli slanci della carne e del cuore, tutto viene detto e confessato, e alla fine il lettore ne esce esterrefatto,  rapito e un poco cambiato.

Il punto di vista di Antonella è tutto femminile, ma di una femminilità forte, generatrice di vita, combattente, pur non credendo in nessuna vittoria, sognatrice, pur non credendo nei sogni. Sembra che dica: io sono qui, sono così; il mio peccato, se un peccato c’è, è quello di non volermi rassegnare a vegetare, a morire vivendo. E noi che viviamo di piccoli compromessi, che facciamo dell’arte del dissimulare la nostra seconda pelle, ne siamo spiazzati e scopriamo, tra timore e desiderio che una vita diversa è possibile, forse più traballante e incerta, ma vera e coinvolgente.

Le sue poesie sono spesso dure, prive di compiacimento accademico, si coglie anzi una specie di idiosincrasia per i versi troppo lustrati e dunque falsi, una insofferenza per le regole, per tutte le regole, fossero anche quelle della perfezione estetica e, per contro, un amore per l’asprezza della verità, per il dolore non addomesticato e non addomesticabile, per le deformità della vita, che sono in fondo l’altra faccia della perfezione e senza le quali la stessa idea di bellezza andrebbe perduta.

Al momento opportuno però, in maniera del tutto inattesa e dunque ancora più commovente, il verso diventa improvvisamente perfetto, limpido, di una purezza e intensità assoluti. Allora comprendiamo di essere di fronte alla grande poesia, quella delle sonorità scabre di Raymond Carver, della ribellione dolorante e sensuale di Alda Merini, del verso affilato e destabilizzante di Jacques Prevért, e ci accorgiamo che i semi dell'arte poetica viaggiano col vento e trovano sempre terreni nuovi su cui fiorire.

Ubriacandomi

Ubriacandomi ti diedi

il più bel dono

del mio amore deforme.

Ricordo una sigaretta

rapita dolcemente dalle dita

la mente girarsi rapida

nello stomaco

le tue mani

presse dolenti

sulla fronte stretta,

quando mi arresi.

Poi la mia anima fiduciosa

sdraiata accanto a me.

Ricordo il tuo respiro muto

le tue carezze diafane

ad ogni mio sussulto.

A te solo ho regalato

la mia inconsistenza.

l’hai custodita

per una notte intera.

Ti chiederai anche tu

Qualcuno prima o poi

ti chiederà

che fine ho fatto.

Fors’anche lei.

     E tu,

sbuffando il fumo

muoverai una mano,

pago, della tua finta vaghezza.

“Non so…”

e andrai a cercarmi

nelle strade che nere

gialle grigie che

con me sola, hai percorso.

E mi scoverai, si,

nel tuo petto

e tossirai a disagio.

Ti chiederai

che fine ho fatto

e cambierai discorso,

perché ti farà male.

Nel duello della resa, corrono di spalle gli amanti

Nel duello della resa,

corrono di spalle gli amanti.

Avanzano lenti

arando orme.

Inghiottono il presente

appesi, scivolano.

Nel duello della resa,

corrono di spalle gli amanti

il ricordo,

afono,

ne vìola l’intimità.

Il loro fuggirsi cercandosi

rallenta il moto del mondo.

Eclissano, satelliti,

in quella solitudine diffusa

priva di ganci.

Nel duello della resa,

corrono di spalle gli amanti.

Corrono immobili

per sempre stanchi.

Aspetto

Sono qui

aspetto.

Si sfila l’ombra dal muro,

stanca.

Si avvicina di nuovo.

Vedo te

in ogni disegno

della mia mente.

Sento i tuoi passi.

Li confondo

con le perdite

del cuore.

Penso di non volerti,

ma se ti allontani

solo freddo

tra le costole sonore.

Ranocchie stanche

sbuffano

nello stagno

dei miei ripensamenti.

Sono qui e aspetto

e non mi muovo

ché, se arrivassi,

cosa penseresti tu?

La chiave sai dov’è

- La chiave, dissi, - sai dov’è.

Quando tornerai

sarà ancora lì

tra la rosa rugosa

e il tulipano

così ché, solo uno

ne potrai vedere.

Se tornerai a maggio

fai attenzione alle spine.

Se farà freddo

metti la mano nel vaso,

tra i bulbi.

Poi entra

senza riflettere.

Il vento consuma

nel nostro giardino.

Come hai fatto tu.

In una notte lunga, di un giorno che non conta

Dovesse mai sentire

la stella, d’esser nuda,

sicuramente, si coprirebbe di pulviscolo.

Non morirebbe di vergogna

ma sempre di stanchezza

col suo afono grido mantato

in una notte lunga, di un giorno che non conta,

come questo.

Dovessi mai sentire

d’esserti noiosa,

certamente, col tempo, diventerei di pietra

e dentro la polvere

sbiadirebbe il respiro.

La sera sentiresti rumore di sale

in una notte lunga, di un giorno che non conta,

come questo.

Cosa vuoi che dica amore amaramente,

dietro la tua carezza

il viso, e dietro  il viso, l’osso.

E’ inutile mentire.

Tutto il creato è monade di cenere

perciò, è bello bruciarci

in una notte lunga, di un giorno che non conta,

come questo.

  

Poesia inedita inserita per gentile concessione dell'autrice

Mi chiedi

Mi chiedi

“perché non mi ami amore?”

Dovrei spiegarti il bianco

della linea della pista ciclabile.

Quello che metto sotto i piedi

a piccoli passi, ad uno ad uno

conto gli spazi e i secondi,

e la strada è in quello spicchio

che percorro alla mia età

come fossi bambina.

“Non ti amo? No, non so,

e non è così che stanno le cose.”

Le cose, oggetti misteriosi

poggiati su altre cose

che poggiano nel mondo

che è, cosa, nel profondo

e sono cosa anch’io,

vista dal cosmo, vista da te, estranea

e tu che mi domandi,

e io, che non ho risposte

quante soste, e poi

riprendere il respiro

sterminato, correre

su un prato di feticci

malconci, anemici fiori

e bagliori, che prima dell’alba

saranno mangiati dal sonno.

Mi chiedi

“perché non ti fermi?

Perché non stai qui?”

Ma no, non è così

che stanno le idee

ferme, in un singolo posto.

Io sono idea di un’idea imperfetta.

Credo alla dipendenza d’amore

che mi tramortisce

e mi ribello come posso,

e allora mi nascondo

o fuggo o scalcio

come un bambino, gioco,

e perdo, perdo sempre.

L’unica cosa che guadagno

è la strada, la riga bianca

al centro, ilrischio endemico

d’essere ammazzata.